Я не сплю, и размеренный
маятник, в мрак,
Звуковой посылает мне знак.
И поет, заключая мгновения
в счет,
Что минутное все протечет.
Проницая качаньем
притихшую тьму,
Он сознанью твердит моему: –
«Ты ошибся во всем.
Твой родимый народ,
Он не тот, что мечтал ты. Не тот».
И в глубоком сознаньи я
должен молчать,
В этом говоре – суд и печать.
Не одни только сказки и
песни и мед,
Сердце полную правду возьмет.
Не принять обвиняющий
голос нельзя,
Через совесть проходит стезя.
И правдивую мысль та
тропинка пошлет
Через пламя и бурю и лед.
Я любил на заре, я томился
весной,
Причастился я песни родной.
Как случилось, что тот,
кто так звонко поет,
Так бесчестно свой край предает?
Я от детства любил
безрассудный размах
Тех, чье сердце отбросило страх.
Как же отдан врагу
укрепленный оплот,
И
трусливый лукавит и лжет?
Бесконечная ширь. К
полосе полоса,
Протянулись поля и леса.
Но окликни всю Русь.
Кличь всю ночь напролет,
И на помощь никто не придет.
Там над ямою волчьей
ощерился волк,
Человек в человеке умолк.
И петух скоро в третий
уж раз пропоет: –
«Твой родной, он не тот. Он не тот».