Решает миг, но
предрешает час,
Три дня, неделя,
месяцы, и годы.
Художник в миге – взрыв
в жерле природы,
Просветный взор
вовнутрь Господних глаз.
Поэты. Братья. Увенчали
нас
Не люди. Мы древней
людей. Мы своды
Иных планет. Мы духа
переходы.
И грань – секунда, там
где наш алмаз.
Но, если я поэт, да не
забуду,
Что в творчестве
подземное должно
Вращать, вращать,
вращать веретено.
Чтоб вырваться возможно
было чуду,
Чтоб дух цветка на
версты лился всюду,
Чтоб в душу стих глядел
и пал на дно.