И, может быть, что с
Богом я ровесник,
И, может быть, что Им я
сотворен.
Но что мне в том?
Цветок мой – смертный лен.
И каждый миг – мне
неизвестный вестник.
Лишь в производном
помысл мой – кудесник,
Хоть Божеством мой
разум обрамлен.
В мирском пиру, среди
живых племен,
Кто б ни был я, я –
недовольный местник.
Нет, вольный ветер нам
не побратим.
Мы на путях земного
рассужденья
По грани ощущения
скользим.
Проходит час, мы
изменились с ним.
Горим в кострах
безбрежного хотенья,
Но наш огонь всегда
уходит в дым.