Через Красное море
летят перелетные птицы,
Удаляясь от смутной страны,
От родимых болот, от
лесов, от села, от станицы,
От родной тишины.
Сколько серых и белых
и черных тех крыльев усталых,
Точно в страхе жестоких погон.
А закат им бросает
сияние отсветов алых,
Распалив свой огонь.
И замучены долгим
усильем, измяты ветрами,
И пути не предвидя конца,
Эти птицы становятся
красными в облачной яме,
От игры багрянца.
Долетят ли? Одни
долетят. А другие в просторе
Упадут, утомясь вышиной.
И в подвижном костре
неоглядное Красное море
Захлестнет их волной.