Она безгласно вынесла
топтанье,
Проворных в пляске,
напряженных ног,
И брызнул красный,
лился белый сок.
Она пережила
пересозданье.
В безлюдное потом
замкнута зданье,
Она ждала, хмелея,
должный срок.
И влит в хрусталь
играющий поток,
Безумя ум, вливая в
смех рыданье.
По городам, через нее,
гроза.
И пляшут, восприняв
ее, деревни.
В ней крепкий дух.
В ней смысл
исконно-древний.
В ней острый нож. В
ней нежные глаза.
И стих поет, все
явственней, напевней,
Что хороша – среди
песков – лоза.