Опять бреду я босоногий,
По ветру лоснится
ковыль.
Что может быть нежней,
чем пыль
Степной, разъезженной
дороги?
На бурый стелется ковер
Полдневный пламень, сух
и ясен,
Хрусталь предгорий так
прекрасен,
Так бледны дали серых
гор.
Соленый ветер в пальцах
вьется...
Ах, жажду счастья, хмель
отрав
Не утолит ни горечь
трав,
Ни соль овечьего
колодца...
16 ноября 1919