Тот любит смерть, кто
прожил жизнь, горя.
Не утаил себя, как раб
лукавый, –
Лелея луч внутри
светящей славы,
Постиг, что спор с
творцом пустая пря.
Какое счастье –
расточать, беря
Из житницы, где звери,
птицы, травы,
И в миг свой – боль, и
в час свой – все забавы.
В деснице быть
Верховного Царя.
Лишь сам себе ты облик
супостата,
Когда своею краткой
волей в бой
Вступить ты хочешь с
Волей мировой.
Твоя хоругвь до солнца
в высь подъята,
Когда ты явишь цвет цветка
собой,
В красивых блесках
царственного злата.