Бальмонту
В душе моей мрак
грозовой и пахучий…
Там вьются зарницы, как
синие птицы…
Горят освещенные окна…
И тянутся длинны,
Протяжно-певучи
Во мраке волокна…
О, запах цветков,
доходящий до крика!
Вот молния в белом
излучьи…
И сразу все стало
светло и велико…
Как ночь лучезарна!
Танцуют слова, чтобы
вспыхнуть попарно
В влюбленном созвучии.
Из недра сознанья, со
дна лабиринта
Теснятся виденья толпой
оробелой…
И стих расцветает
цветком гиацинта,
Холодный, душистый и
белый.
1904,
Париж