Прекрасней осень.
Смерть душе близка.
Хотя б царем,
безоблачно, беспечно,
Жить на земле я не
хотел бы вечно.
На всем, что здесь, я
вижу знак: «Пока».
Всегда ли мне смотреть
из уголка?
Когда вверху,
мостообразно, млечно,
Звездится Путь, он
манит бесконечно
Туда, откуда наша
глубь мелка.
Есть бег, есть взлет к
иной лучистой цели,
Светлей того, что
здесь светлей всего.
И тщетно ль наши свечи
здесь горели?
Есть лучшее, и я найду
его.
В часах, чья власть
когтиста и рогата,
Что лиц милей, ушедших
без возврата?