Пою леса, поля, лазурь
озер,
Весенний взмет
обильных рек в разливе,
Цвет золота
разбросанный по иве,
Зеленовейных рощ
резной узор.
Бросок челна, весь
ткацкий стан, хитер.
Под гуд времен, все
ярче, прихотливей,
Снуется нить. Так
ветер в конской гриве,
В нее вплетясь, являет
свой задор.
Звенят подковы
сказочного кова.
Чей молот был? Какой
ковач ковал.
Оаннес? Один? Озирис?
Ваал?
Гремучий Индра? Ярый
Иегова?
Кто б ни был, но
хранит в себе закал
Все старое, что сердцу
вечно ново.