Что ворожит твое
веретено,
О, Златокруг,
столетьями воспетый?
Ты, Солнце, мечешь
гроздьями планеты,
Чрез бездну бездн к
звену стремишь звено.
Из тьмы тобою в мир
изведено
Такое огнердение, вне
сметы,
Что все цветы в цвета
тобой одеты,
И золотое в каждом
миге дно.
Но что на всем твоя
мне позолота?
Дана. Взята. Так
значит, не дана.
На что обрывки мне с
веретена?
Мой мед – лишь мой –
хоть солнечного сота.
Я – Человек. Не
кто-то. И не что-то.
Я смерть кляну, хоть
смерть мне не страшна.