Спустилась мгла,
туманами чревата.
Ночь зимняя тускла и
сердцу не чужда.
Объемлет сирый дух
бессилие труда,
Тоскующий покой,
какая-то утрата.
Как уследишь ты, чем
душа больна,
И, милый друг, чем
уврачуешь раны?
Ни ты, ни я сквозь
зимние туманы
Не можем зреть, зачем
тоска сильна.
И нашим ли умам
поверить, что когда-то
За чей-то грех на нас
наложен гнет?
И сам покой тосклив, и
нас к земле гнетет
Бессильный труд,
безвестная утрата?
22 ноября 1899