A. M. D. своею
кровью
Начертал он
на щите.
Пушкин
Из городского тумана,
Посохом землю чертя,
Холодно, странно и рано
Вышло больное дитя.
Будто играющий в жмурки
С Вечностью – мальчик
больной,
Странствуя, чертит
фигурки
И призывает на бой.
Голос и дерзок и тонок,
Замысел – детски-высок.
Слабый и хилый ребенок
В ручке несет стебелек.
Стебель вселенского дела
Гладит и кличет: Молись!
Вкруг исхудалого тела
Стебли цветов
завились...
Вот поднимаются выше –
Скоро уйдут в
небосвод...
Голос все тише, все
тише...
Скоро заплачет – поймет.
10 апреля 1903