Слабеет жизни гул
упорный.
Уходит вспять прилив
забот.
И некий ветр сквозь
бархат черный
О жизни будущей поет.
Очнусь ли я в другой
отчизне,
Не в этой сумрачной
стране?
И памятью об этой жизни
Вздохну ль когда-нибудь
во сне?
Кто даст мне жизнь?
Потомок дожа,
Купец, рыбак, иль иерей
В грядущем мраке делит
ложе
С грядущей матерью моей?
Быть может, венецейской
девы
Канцоной нежной слух
пленя,
Отец грядущий сквозь
напевы
Уже предчувствует меня?
И неужель в грядущем
веке
Младенцу мне – велит
судьба
Впервые дрогнувшие веки
Открыть у львиного
столба?
Мать, что поют глухие
струны?
Уж ты мечтаешь, может
быть,
Меня от ветра, от лагуны
Священной шалью
оградить?
Нет! Все, что есть, что
было, – живо!
Мечты, виденья, думы –
прочь!
Волна возвратного
прилива
Бросает в бархатную
ночь!
26 августа 1909