Ну, старая
кляча, пойдем
ломать своего
Шекспира
Кин.
Над черной слякотью
дороги
Не поднимается туман.
Везут, покряхтывая,
дроги
Мой полинялый балаган.
Лицо дневное Арлекина
Еще бледней, чем лик
Пьеро.
И в угол прячет
Коломбина
Лохмотья, сшитые
пестро...
Тащитесь, траурные
клячи!
Актеры, правьте ремесло,
Чтобы от истины ходячей
Всем стало больно и
светло!
В тайник души проникла
плесень,
Но надо плакать, петь,
идти.
Чтоб в рай моих
заморских песен
Открылись торные пути.
Ноябрь 1906