Свобода смотрит в синеву.
Окно открыто. Воздух
резок.
За желто-красную листву
Уходит месяца отрезок.
Он будет ночью – светлый
серп,
Сверкающий на жатве
ночи.
Его закат, его ущерб
В последний раз ласкает
очи.
Как и тогда, звенит
окно.
Но голос мой, как воздух
свежий,
Пропел давно, замолк
давно
Под тростником у
прибережий,
Как бледен месяц в
синеве,
Как золотится тонкий
волос...
Как там качается в
листве
Забытый, блеклый,
мертвый колос...
10 октября 1902