Никто не скажет: я
безумен.
Поклон мой низок, лик
мой строг.
Не позовет меня игумен
В ночи на строгий свой
порог.
Я грустным братьям –
брат примерный,
И рясу черную несу,
Когда с утра, походкой
верной
Сметаю с бледных трав росу.
И, подходя ко всем
иконам,
Как строгий и
смиренный брат,
Творю поклон я за
поклоном,
И за обрядами обряд.
И кто поймет, и кто
узнает,
Что ты сказала мне:
молчи...
Что воск души
блаженной тает
На яром пламени
свечи...
Что никаких молитв не
надо,
Когда ты ходишь по
реке
За монастырскою
оградой
В своем монашеском
платке.
Что вот – меня
цветистым хмелем
Безумно захлестнула
ты,
И потерял я счет
неделям
Моей преступной
красоты.
6 ноября 1907