Всю жизнь ждала. Устала
ждать.
И улыбнулась. И
склонилась.
Волос распущенная прядь
На плечи темные
спустилась.
Мир не велик и не богат
–
И не глядеть бы взором
черным!
Ведь только люди
говорят,
Что надо ждать и быть
покорным...
А здесь – какая-то
свирель
Поет надрывно, жалко,
тонко:
«Качай чужую колыбель,
Ласкай немилого
ребенка...»
Я тоже – здесь. С моей
судьбой,
Над лирой, гневной, как
секира,
Такой приниженный и злой,
Торгуюсь на базарах
мира...
Я верю мгле твоих волос
И твоему великолепью.
Мой сирый дух – твой
верный пес,
У ног твоих грохочет
цепью...
И вот опять, и вот
опять,
Встречаясь с этим темным
взглядом,
Хочу по имени назвать,
Дышать и жить с тобою
рядом...
Мечта! Что жизни сон
глухой?
Отрава – вслед иной
отраве...
Я изменю тебе, как той,
Не изменяя, не лукавя...
Забавно жить! Забавно
знать,
Что под луной ничто не
ново!
Что мертвому дано
рождать
Бушующее жизнью слово!
И никому заботы нет,
Что людям дам, что ты
дала мне,
А люди – на могильном
камне
Начертят прозвище: Поэт.
13 января 1908