С каждой весною пути
мои круче,
Мертвенней сумрак очей.
С каждой весною ясней
и певучей
Таинства белых ночей.
Месяц ладью опрокинул
в последней
Бледной могиле, – и вот
Стертые лица и пьяные
бредни...
Карты... Цыганка поет.
Смехом волнуемый
черным и громким,
Был у нас пламенный лик.
Свет набежал.
Промелькнули потемки.
Вот он: бесстрастен и дик.
Видишь, и мне
наступила на горло,
Душит красавица ночь...
Краски последние смыла
и стерла...
Что ж? Если можешь, пророчь...
Ласки мои неумелы и
грубы,
Ты же – нежнее, чем май.
Что же? Целуй в
помертвелые губы.
Пояс печальный снимай.
7 мая 1907