По улицам метель метет,
Свивается, шатается.
Мне кто-то руку подает
И кто-то улыбается.
Ведет – и вижу: глубина,
Гранитом темным сжатая.
Течет она, поет она,
Зовет она, проклятая.
Я подхожу и отхожу,
И замер в смутном
трепете:
Вот только перейду межу
–
И буду в струйном
лепете.
И шепчет он – не
отогнать
(И воля уничтожена):
«Пойми: уменьем умирать
Душа облагорожена.
Пойми, пойми, ты одинок,
Как сладки тайны
холода...
Взгляни, взгляни в
холодный ток,
Где все навеки
молодо...»
Бегу. Пусти, проклятый,
прочь!
Не мучь ты, не
испытывай!
Уйду я в поле, в снег и
в ночь,
Забьюсь под куст
ракитовый!
Там воля всех вольнее
воль
Не приневолит вольного,
И болей всех больнее
боль
Вернет с пути окольного!
26 октября 1907