Я ждал под окнами в тени,
Готовый гибнуть и
смеяться.
Они ушли туда – одни –
Любить, мечтать и
целоваться.
Рука сжимала тонкий нож.
В лохмотьях, нищий, был
я жалок.
Мечтал про счастье и про
ложь,
Про белых, девственных
русалок.
И, дрогнув, пробегала
тень,
Спешил рассеянный
прохожий.
Там смутно нарождался
день,
С прошедшим схожий и
несхожий.
И вот они – вдвоем –
одни...
Он шепчет, жмет, целует
руки...
И замер я в моей тени,
Раздавлен тайной серой
скуки.
Сентябрь 1902