У окна не ветер бродит,
Задувается свеча.
Кто-то близкий тихо
входит,
Встал – и дышит у плеча.
Обернусь и испугаюсь...
И смотрю вперед – в
окно:
Вот, шатаясь, извиваясь,
Потянулся на гумно...
Не туман – красивый,
белый,
Непонятный, как во
сне...
Он – таинственное дело
Нашептать пришел ко
мне...
Март 1902