Я умирал. Ты расцветала.
И вдруг, взглянув на
смертный лик,
В чертах угасших
угадала,
Что эта смерть –
бессильный крик...
Смири же позднюю
тревогу;
И я под осень дней моих,
Как лист, упавший на
дорогу,
Смешаюсь с прахом
остальных...
27 января 1900