Есть минуты, когда не
тревожит
Роковая нас жизни гроза.
Кто-то на плечи руки
положит,
Кто-то ясно заглянет в
глаза...
И мгновенно житейское
канет,
Словно в темную пропасть
без дна...
И над пропастью медленно
встанет
Семицветной дугой
тишина...
И напев заглушенный и
юный
В затаенной затронет
тиши
Усыпленные жизнию струны
Напряженной, как арфа,
души.
Июль 1912