Как Цезарь жителям
Алезии
К полям все выходы
закрыл,
Так Дух Забот от стран
поэзии
Всех, в век железный,
отградил.
Нет, не найти им в
буйстве чувственном,
В вине и страсти, где
врата.
И только здесь, в огне
искусственном,
Жива бессмертная
Мечта!
Опять сердца
изнеможенные
Восторг волненья
узнают,
Когда в свои объятья
сонные
Вбирает их Великий
Спрут.
Незримыми, святыми
цитрами
Заворожая души их,
Обводит он главами
хитрыми
Десятки пленников
своих.
И те, мгновеньем
зачарованы,
Лелеемы заветным сном,
Не знают, что давно
окованы
Своим недремлющим
врагом.
Белеют шторы. Призрак
утренний
Глядится жалобно в
окно.
Но все объяты негой
внутренней
Мечты, утраченной
давно!
<1912>