Красным закатом
забрызгано поле;
Дождь из оранжевых
точек в глазах;
Призрак, огнистый и
пестрый до боли,
Пляшет и машет мечами
в руках.
Тише! закрой
утомленные веки!
Чу! зажурчали певуче
струи…
Катятся к морю
огромные реки;
В темных ложбинах не
молкнут ручьи.
В пьяной прохладе
вечернего сада
Девушка никнет на
мрамор плечом…
Плачет?
мечтает? – не знаю! не надо
Ведать: о ком!
догадаться: о чем!
Было, иль
будет, – мечта просияла,
В строфы виденье навек
вплетено…
Словно, до дна, из
кристалла фиала
Выпито сердцем густое
вино.
Взоры открою: закатное
поле,
Призрак огнистый с
мечами в руках,
Солнце – багряно… Но
ясен до боли
Девичий образ в
усталых глазах!
Ночь 4/5 марта 1916