Мир шумящий, как далек
он,
Как мне чужд он! но сама
Жизнь проводит мимо
окон,
Словно фильмы синема.
Проплывут, звеня,
трамваи,
Прошумит, пыля, авто;
Люди, люди, словно стаи
Птиц, где каждая –
никто!
Франт манерный за
поддевкой,
То картуз, то котелок,
И пред девичьей головкой
Стал замедленный полок.
Плечи, шляпки, взгляды,
груди,
За стеклом немая речь…
Птичья стая, –
люди, люди! –
Как мне сердце уберечь?
Я укрываюсь в
одиночество,
Я ухожу в пределы книг,
Чтоб безысходные
пророчества
Затмили проходящий миг.
Но – горе! – шумы
современности
Врываются в святую тьму!
И нет тюрьмы – моей
надменности,
Нет кельи – моему уму!
Сегодня, визитер
непрошеный,
Ломает запертую дверь…
Ах, убежать на луг
некошеный
Дремать в норе, как
дремлет зверь!
Напрасно! жизнь влачит
последовательно,
Как змей, извилистые
кольца,
И смотрят на меня
выведывательно
Виденья дня, как
богомольцы.
1914
Валерий Брюсов. В ЖИЗНИ ЧЕЛОВЕЧЕСКОЙ (Сб. СЕМЬ ЦВЕТОВ РАДУГИ)