Вечерний Пан исполнен
мира,
Не позовет, не прошумит
Задумчив, на лесной
поляне,
Следит, как вечер из
потира
Льет по-небу живую
кровь,
Как берега белеют вновь
В молочно-голубом
тумане,
И ждет, когда луч
Алтаира
В померкшей сини
заблестит.
Вечерний Пан вникает в
звуки,
Встающие во мгле кругом:
В далекий скрип пустой
телеги,
В журчанье речки у
излуки
И в кваканье глухих
прудов.
Один, в безлюдии святом,
Он, в сладком онеменьи
неги,
Косматые вздымает руки,
Благословляя царство
снов.
1914
Опалиха