В годину бед, когда
народной вере
Рок слишком много
ставит испытаний, –
В безмерном зале
мировых преданий
Проходят призраки былых
империй,
Как ряд картин на
световом экране.
По Нилу мчится барка
Сына Солнца;
До неба всходят башни
Вавилона;
Перс возвещает землям
волю с трона, –
Но дерзко рушат рати
Македонца
Престол Царя Царей и
Фараона.
Выходят римляне,
сурово-строги.
Под стук мечей куется
их держава,
И кесарских орлов не
меркнет слава.
Бегут в пустынях
римские дороги,
Народы рабствуют в оковах
права.
Пирует Рим, льет вина,
множит яства…
Вдруг варвары, как
буря, злы и дики,
Спадают с гор, крушат
все в яром крике,
И, вновь пленен мечтой
миродержавства,
Свой трон в руинах
высит Карл Великий.
Потом, самумом
пролетают в мире
Арабы, славя свой Коран;
монголы
Несметным сонмом топчут
высь и долы…
Над царством царства
вырастают шире…
Сверкает Бонапарта меч
тяжелый…
Но, жив и волен, из
глухих крушений
Выходит строй народов –
грозно длинный:
Армяне, эллины,
германцы, финны,
Славяне, персы,
италийцы, – тени,
Восставшие, чтоб спеть
свой гимн старинный!
О, сколько царств,
сжимавших мир! Природа
Глядит с улыбкой на
державства эти:
Нет, не цари – ее
родные дети!
Пусть гибнут троны,
только б дух народа,
Как феникс, ожил на
костре столетий!
14 марта 1918