Среди детей, на
мраморной ступени,
Она сидела, голову
склоня.
Ложились на седые косы
тени,
Дрожал на пальцах алый
отблеск дня.
Он тихо подошел, стал у
колонны,
И робким голосом
промолвил: «Мать!»
Не покачнулся лик ее
склоненный,
Лишь губы что-то начали
шептать.
Он, наклонясь, сказал
ей: «Неужели
Ты сына не узнала? это
– он!»
Ее как будто щеки
побледнели,
И шепот расслыхал я:
«Тот же сон,
Желанный сон. Мой
милый, мой далекий!
Будь, будь со мной,
хотя бы лишь во сне!»
И дальше в ночь пошел
он, одинокий,
А гор вершины были все
в огне.
6 ноября 1909