Опять к любимым мелочам,
Я думал, жизнь меня
принудит:
К привычным песням и
речам…
Но сны мрачны, и по
ночам
Меня невольный трепет
будит.
Хочу забыть, –
забыть нельзя.
Во мраке лики роковые
Стоят, насмешливо грозя,
И кровью залита стезя,
Твоя, – скорбящая
Россия!
Мысль говорит: «Твоих
стихов
Что голос, еле слышный,
может?
Вернись к напевам
прежних строф!»
Но, словно гул
колоколов,
Призыв таинственный
тревожит.
9 декабря 1915