Тот в гробе
спит, тот дальний сиротеет.
А. Пушкин
Пришли рассеяния годы,
Нам круг друзей не
съединить:
Один уже сошел под
своды,
Которых нам не
сокрушить;
Тот роком самовластным
брошен
В изгнанье, на чужой
гранит;
Тот в цвете дум болезнью
скошен,
Не жив, не умер, –
словно спит;
Тот бродит по далеким
странам,
Тоской гоним, всегда
один,
От нас отрезан, как
туманом,
Чредой изменчивых
картин;
Еще иные – в поле
ратном,
В окопах, под дождем
свинца;
Согласно при луче
закатном
У нас забьются ли
сердца?
Как знать? Но будь еще
помянут
Один: он факел снов
задул;
Не нами тайный враг
обманут,
Нас друг неверный
обманул.
Быть может, прежним
идеалам
Остался верен только я:
Доныне не была причалом
Оскорблена ладья моя;
Но, жизни бурями
испытан,
Таю глубины грез моих,
И ядом горечи напитан,
Нередко, мой вечерний
стих.
29 июля. 1916