Возвращаясь, мечтать,
что завтра,
В той комнате, где
свалены книги,
Этих строк непризнанный
автор
Опять будет длить
повторенные миги
И, склоняясь у печки к
остывающим трубам,
Следить, как
полудетские губы
«Нет» неверно твердят,
Как лукавые веки упорно
Прикрывают
наивно-обманный взгляд,
А около,
Из-под шапочки черной,
Вьются два маленьких
локона.
Возвращаясь, мечтать,
что снова
Завтра, под снежным
дождем,
Как в повести старой,
Мы пройдем вдоль
Страстного бульвара
Вдвоем,
Говоря о причудах
маркиза де Сада,
Об том, что мудро таит
Кама-Шутра,
Об чем исступленно
кричал Захер-Мазах, –
И будет все равно –
вечер, день или утро,
Так как вечность будет
идти рядом,
Та вечность, где живы
Каждый лепет счастливый
И каждый вздох.
Возвращаясь, мечтать о
простом,
Об том,
Что завтра, маленьким
чудом,
Я снова буду, – я
буду! –
Тем же и с ней же!
Смейся, февраль,
колючий и свежий,
В лицо мне,
С насмешкой тверди о
моем вчера!
Ничего не хочу я
помнить!
В памяти, умирая,
простерты
Все прежние дни и ночи,
И возле,
Окоченели и мертвы,
Все утра и все вечера.
Февраль! Чего ж ты
хохочешь,
«А после?» твердя
ледяным языком!
Что будет после,
Подумаем после об том.
14 февраля 1921