Как дни тревожит сон
вчерашний,
Не память, – зов,
хмельней вина, –
Зовет в поля, где
комья пашни
Бьет в плуг, цепляясь,
целина.
Рука гудит наследьем
кровным –
Сев разметать, в
ладонь собрав,
Цеп над снопом
обрушить; ровным
Размахом срезать
роскошь трав.
Во мне вдруг вздрогнет
доля деда,
Кто вел соху под
барский бич…
И (клич сквозь ночь!)
я снова, где-то, –
Все тот же старый
костромич.
И с солнцем тают
(радуг льдины!)
Витражи стран, кулисы
книг:
Идет, вдоль всей земли
единый,
Русь, твой синеющий
сошник!
Мужичья Русь! Там, вне
заводов,
Без фабрик, –
обреченный край,
Где кроет бор под
бурей сводов,
Где домовой прет спать
в сарай, –
Как ты в мечты стучишь
огнивом?
Не память, – зов,
хмельней вина, –
К стогам снегов, к
весенним нивам,
Где с Волгой делит дол
Двина!
30 сентября 1923