B смерть, в вечный
гром, в горящий вихрь, быть может,
Быть может, в темь, в
провал, в ничто – все я!
Вот эти скрепы рук
червь алчно сгложет,
Пять строк историка –
смысл бытия.
А здесь, в уме,
разбега дум свистящих,
Колеса, поршни, рычаги
машин,
Тигр с тигром, с змеем
змей в деканских чащах,
Злой глаз ихтиозавров
из глубин.
Здесь дни, где слеп от
солнц желаний рдяных,
Ночи, где жив костром
сплетенных рук,
Плыть по безумью, челн
меж скал в туманах,
Целить в врага сквозь
серп колючих юкк!
Всход в башни книг по
лестницам спиральным,
Срыв вниз в котел
шипящих городов;
Вдохнув их бред,
зажечь мечом сигнальным
На самой круче века
оклик строф.
И все, все – труп, тук
цепким повиликам,
Соблазн стихов –
влюбленным двум, чтоб влечь
В столетьях чуждых,
чьих-то, с лживым вскриком,
В позор объятий иль
под мрачный меч!
5-6 сентября 1920