Над сном надежд, что
стаи птичьи, рея,
Кружат года, крик
ястребиный зол;
Но дни, все дни
взмывают, не старея, –
Вот – коршун, голубь,
стрепет, стриж, орел!
Взлетайте! мчитесь! я,
ловец бывалый,
Стрел, смерть поющих,
не извел колчан.
Люблю сбивать с лазури
в сумрак алый
Вас, бьющихся от боли
острых ран!
Свой путь вершу меж
круч, сквозь кольца веток,
Где в мгле никем не
стоптана трава,
Но гибок лук, мой взор,
как прежде, меток:
Всем зовам с выси
вторит тетива!
Как весело за зелень
летних теней
Стрела бежит, пронзая
лист, легка!
День торжества, день
жутких поражений –
Равно милы, –
добыча в сеть стрелка.
Скорбь, радость, ужас,
падайте со стоном
В гроб скал
бесстрастных иль у горних струй,
И ты! ты! быстрый день,
когда дано нам
Вновь ведать в жизни
первый поцелуй!
3 февраля 1921