По знакомой дороге назад
Возвращались полки
Святослава.
Потрясен был надменный
Царьград,
Над героями реяла слава,
Близки были родимой
земли
И равнины, и мощные
реки…
Но в горах на пути
залегли,
Поджидая, коварные
греки.
И, шеломы врагов
опознав,
По холмам и утесам
соседним,
Так дружине сказал
Святослав:
«Видно, день – биться
боем последним!
Пусть враги нас порубят,
побьют,
Пусть обратно добычу
отымут, –
Но певцы про нас славу
споют,
Ибо мертвые сраму не
имут!»
И рубились они до конца,
Полегли до последнего в
поле;
Не осталось в живых и
певца,
Чтобы спеть о
губительной доле.
Сгиб в траве Святослава
скелет,
Вихрем выветрен, ливнями
вымыт, –
Но поет ему славу поэт,
Ибо мертвые сраму не
имут.
В наши грозные, тяжкие
дни
Вспомним снова завет
Святослава!
Как во тьме путевые
огни,
Веку новому – прошлого
слава!
Уступает народу народ
Города, и равнины, и
реки, –
Только доблесть
бессмертно живет,
Ибо храбрые славны
вовеки!
Июль 1915