Минут годы. Станет наше
время
Давней сказкой, бредом
дней былых;
Мы исчезнем, как былое
племя,
В длинном перечне племен
земных.
Но с лазури будут звезды
те же
Снег декабрьский серебрить
во мгле;
Те же звоны резать
воздух свежий,
Разнося призыв церквей
земле;
Будет снова пениться в
бокалах,
Искры сея, жгучее вино;
В скромных комнатах и
пышных залах,
С боем полночи – звучать
одно:
«С Новым годом! С новым
счастьем!» – Дружно
Грянет хор веселых
голосов…
Будет жизнь, как пена
вин, жемчужна,
Год грядущий, как
любовный зов.
Если ж вдруг, клоня лицо
к печали,
Тихо скажет старенький
старик:
«Мы не так восьмнадцатый
встречали!..» –
Ту беседу скроет общий
клик.
Сгинет ропот неуместный,
точно
Утром тень, всплывающая
ввысь…
Полночь! Полночь! бьющая
урочно,
Эти дни безвестные –
приблизь!
1 декабря 1917 – 1 января 1918