Опять мой посох
приготовлен,
Все тот же, старый и
простой,
И день отбытия условлен
–
Отмечен роковой чертой.
Там, за окном, в пустом
пространстве,
Все тот же – милый лик
луны.
Кругом – трофеи прежних
странствий,
Как память мира и войны.
Там – камни с гор, там –
лук и стрелы,
Там – идолы, там – странный
щит,
Мой облик,
грустно-поседелый,
На них из зеркала
глядит.
Вот – карты; резко
исчертила
Их чья-то сильная рука.
Вот – книги; что
когда-то жило,
Звучит в них – зов
издалека!
А там – собранье всех
приветствий,
Дипломов пышных и
венков…
(О, слава! Как приманчив
в детстве
Твой льстивый, твой
лукавый зов!)
Так почему ж, под мирной
сенью,
Мне не дремать покойным
сном,
Не доверяться
наслажденью
Мечты о буйном, о былом?
Я окружен давно почетом,
Хвалой ненужной утомлен.
Зачем же бурям и заботам
Я брошу мой счастливый
сон?
<1913>