Тебе доверяюсь:
сочувствуй иль высмей,
Но выслушай несколько
строк.
Читая твои укоризные
письма,
Я снова печален и
строг.
Во многом права ты, мне
данная Богом,
Сберечь от опасного
рва.
Но, критик суровый, во
многом, во многом,
Прости, не совсем ты
права.
Тебя все смущает: но
кто же он, кто он?
Нахал? сумасшедший?
больной?
Новатор в глазах
современников, клоун,
В глазах же потомков –
святой.
Я разве не мог бы
писать примитивно,
Без новых метафор и
слов?
Я так и пишу иногда. Но
наивно
Порой от запетых
стихов.
Твой ласковый голос
когда-то мне вырек
(Ты помнишь, мой друг
дорогой?),
Что я не новатор, что я
– только лирик,
Дитя с мелодичной
душой…
Сужденье твое – мне
закон: твой поклонник
Я весь, – с головы
и до ног.
Допустим, я лирик, но я
– и ироник…
Прости. Я подавлен и
строг.
1912