Мне в гроб не страшно,
но обидно:
Любви взаимной сердце
ждет.
Шаги? – не слышно!
Плащ? – не видно.
Шептать бесстыже –
как-то стыдно:
«Тот, настоящий, –
он придет?»
Я замужем, вполне
любима,
И чувство мужье – мой
шатер.
А жизнь и тот проходят мимо…
«Постой: ты – мой!» Но
– имя?!. имя?!.
Догнать! Призвать! И с
ним – в костер!
1912