Семь лет она не писала,
Семь лет молчала она.
Должно быть, ей грустно
стало,
Но, впрочем, теперь
весна.
В ее письме ни строчки
О нашей горькой дочке.
О тоске, о тоске, –
Спокойно перо в руке.
Письмо ничем не дышит,
Как вечер в октябре.
Она бесстрастно пишет
О своей сестре.
Ах, что же я отвечу
И надо ли отвечать…
Но сегодняшний вечер
Будет опять, опять.
1913
Веймарн