Гризельде
Третий вечер приносит
почтальон конверты в трауре,
Третий вечер читаю
мутно-желтые листки.
Призрак-девушка пишет,
обезумев от тоски,
О безликом монахе,
появляющемся на море
И бросающем в волны
пальцы, точно лепестки…
Это как-то я помню: вы
когда-то с нею плавали…
Ландыш-девушка плачет
через три-четыре улицы
О пробужденном матерью
больном весеннем сне,
Что в вагонах
экспресса был милей и неясней
Ленокрылых туманок; и
голубкой ландыш гулится.
Третий вечер все
никнет и все плачет в окне –
Ах! – не зная,
что смертью так легко подкараулится…
1913. Апрель