В дни пред паденьем
Петербурга, –
В дни пред всемирною
войной, –
Случайно книжка Эренбурга
Купилась где-то как-то
мной.
И культом ли
католицизма,
Жеманным ли слегка
стихом
С налетом хрупкого
лиризма,
Изящным ли своим
грехом, –
Но только книга та
пленила
Меня на несколько
недель:
Не шрифт, казалось, не
чернила,
А – тонко-тонная
пастэль.
Прошли лета. Кумиры ниже
Склонились, я – достиг
вершин:
Мне автор книгу из
Парижа
Прислал в обложке crêpe
de chine.
Она была, должно быть,
третьим
Его трудом, но в ней,
увы,
Не удалось того мне
встретить,
Что важно в небе –
синевы.
И нет в ней сладостного
ига,
Померкла росная краса…
Мне скажут: «Небеса не
книга», –
Пусть так: но книга –
небеса!..
1918