Прочтя
рецензий тысяч двадцать,
Мне хочется
поиздеваться.
Элиграф-экспромт
1
Когда какой-нибудь там
«критик»
(Поганенький такой
«поэт»)
Из зависти твердит:
«Смотрите,
Ваш Игорь – миг, Ваш
Игорь – бред;
Он на безвременьи
заметен
И то лишь наглостью
своей» –
Тогда я просто
безответен:
Так хорошо душе моей.
Не все ли мне равно – я
гений
Иль заурядная бездарь,
Когда я точно сад
весенний
И весь сплошная
светозарь,
Я улыбаюсь безмятежно
Успехам, ругани – всему:
Мое бессмертье
неизбежно,
И я спокоен потому.
1914. Июнь
Эст-Тойла
2
Очаровательные темы
Меня преследуют весь
год.
Но если я «большой»
поэмы
Не напишу вовек, пусть тот,
Кто «где же твой
Онегин?» ноет,
Вчитается в ту
«мелюзгу»,
Какую я даю: «не стоит»
Еще не значит: «не
могу».
В наш век все длительное
немо,
А современному уму
Все творчество мое –
поэма,
Какой не снилось никому.
1914. Июнь
Эст-Тойла
3
Так много разных
шалопаев
Владеет «мастерски»
стихом –
Петров, Иванов,
Николаев,
Что стих становится
грехом.
Пусть угрожает мне
«Удельной»
Любой желающий болван:
Как хорошо, что я –
отдельный,
Что Игорь я, а не Иван!
1914. Июнь
Эст-Тойла