Когда, воюя, мир лукавил
Позерством социальных
проб,
Несчастный император
Павел
Свой покидал столетний
гроб…
В крестах, отбрасывавших
тени,
На склоне золотого дня,
Приял великий
неврастеник
Поэта облик, трон кляня…
Приял для
самооправданья,
Для выявленья существа
Своей души, в часы
страданья
Струившей чары
волшебства…
Что ж, вверьтесь
странному капризу,
Поэт и царь, и, сев
верхом,
Направьте шаг коня на
мызу
Ивановку, в свой бредный
дом.
Въезжайте в ветхие
ворота,
Где перед урной, над
рекой,
Вас ждет скончавшаяся
рота
И я, поклонник Ваш
живой…
1918