Снова маки в полях
лиловеют
Над опаловой влагой
реки,
И выминдаленные лелеют
Абрикосовые ветерки…
Ты проходишь мореющим
полем,
Фиолетовым и голубым,
К истомленным усладам
и болям,
Одинаково близким
своим…
Как серебряные
черепахи,
В полднелень
проползают серпы…
Сколько бодрости
мягкой во взмахе
Струнно-млеющей девьей
стопы!
На златисто-резедной
головке
Пылко-красный кумачный
платок,
А в головке так много
обновки,
И в душе – обновленный
поток!
Розовеют лиловые маки,
Золотеет струистый
опал,
И луна возжигает свой
факел,
Отравив зацветающий
бал…
1915. Март
Харьков