Не раз ходил при тусклом
фонаре,
Мерцавшем в похоронном
городишке,
В каморку к ней; со
мною были книжки.
Она жила близ рощи, в
серебре.
Бывало, ночь мечтает о
заре,
Любя, томясь… Трещат в
камине шишки.
Шатун-Мороз скрежещет
на дворе.
Ведь хорошо? –
хотя бы понаслышке!
Она – во мне, я – в
ней, а в нас – роман.
Горячий чай. Удобная
кушетка.
И красного бургонского
стакан.
Целуемся, смеемся,
плачем, детка,
Но страсть молчит: так
дремлет океан.
Вот счастье где, но это
счастье – редко!
1908. Август, 16
Мариенбург