Когда какой-нибудь там
«критик»
(Поганенький такой
«поэт»)
Из зависти твердит:
«Смотрите,
Ваш Игорь – миг, Ваш
Игорь – бред;
Он на безвременьи
заметен
И то лишь наглостью
своей» –
Тогда я просто
безответен:
Так хорошо душе моей.
Не все ли мне равно – я
гений
Иль заурядная бездарь,
Когда я точно сад
весенний
И весь сплошная
светозарь,
Я улыбаюсь безмятежно
Успехам, ругани – всему:
Мое бессмертье
неизбежно,
И я спокоен потому.
1914. Июнь
Эст-Тойла