В ее руке
платочек-слезовик,
В ее душе – о дальнем
боль…
О, как ненужен
подберезовик!
О, как несладок
гоноболь!
И лес, не давший
исцеления,
Она меняет на экспресс,
На мимолетность и
движение
Она меняет тихий лес.
Как раздражают эти
станции!
Олюденные поезда!
Как в город хочется
Констанции!
Как ей наскучила езда!
Навстречу яркому и
резкому
И скорбному наперекор,
Она по блещущему
Невскому
Пускает пламенный мотор.
То в опере
Консерватории,
То в блеске званых
вечеров,
То в промельке пустой
истории
Старается расслышать
зов…
Все тщетно. Явно
обесцелено.
Ни в чем забвенья не
найти.
Страдать до смерти
кем-то велено,
И к смерти все ведут
пути!..
1915. Август, 23
Ст. Иеве